Il est des \u0153uvres qui ne se contentent pas de montrer le monde \u2014 elles l’interrogent. La photographie de Pierre Moreau est de celles-l\u00e0. Devant ses plages immenses, quelque chose se d\u00e9place en nous, quelque chose que nous n’attendions pas.
\nCar la plage, on croyait la conna\u00eetre. On y avait march\u00e9, on s’y \u00e9tait allong\u00e9, on en avait ramen\u00e9 du sable dans les chaussures et des souvenirs dans la m\u00e9moire. Mais Moreau r\u00e9v\u00e8le que nous ne l’avions pas vue. Nous l’avions v\u00e9cue \u2014 ce qui est tout diff\u00e9rent.
\nCe qu’il saisit, ce n’est pas une plage. C’est l’espace humain confront\u00e9 \u00e0 l’immensit\u00e9. Ces silhouettes \u00e9parses, ces points de couleur diss\u00e9min\u00e9s sur l’\u00e9tendue du sable \u2014 ils ne sont pas des personnages, ils sont des pr\u00e9sences. La condition humaine face au large. Petits, libres, fragiles, obstin\u00e9ment vivants. Les cerfs-volants qu’ils ont lanc\u00e9s montent haut dans le ciel comme des signaux adress\u00e9s \u00e0 on ne sait quoi \u2014 \u00e0 la lumi\u00e8re, au vent, \u00e0 cette part de nous-m\u00eames qui cherche toujours \u00e0 s’arracher de la terre.
\nLa lumi\u00e8re est douce. Les couleurs sont pastels. Moreau n’\u00e9crase pas, il n’impose pas \u2014 il sugg\u00e8re, ne jamais forcer l’\u00e9motion, la laisser venir, lente, irr\u00e9sistible, comme la mar\u00e9e.
\nAu loin, de petites voiles. Le vent est l\u00e0, invisible et certain, qui gouverne tout \u2014 les voiliers, les cerfs-volants, les nuages, et jusqu’\u00e0 notre regard qui d\u00e9rive sur l’image sans pouvoir s’y poser.
\nEt puis la m\u00e9moire surgit. Non pas le souvenir aimable, la carte postale int\u00e9rieure \u2014 mais quelque chose de plus ancien et de plus vaste. La premi\u00e8re fois que l’enfant que nous f\u00fbmes d\u00e9couvrit que le monde \u00e9tait plus grand que lui. L’immensit\u00e9 de la plage \u00e0 mar\u00e9e basse, les diff\u00e9rentes couleurs du sable, les lignes d’\u00e9cume au loin comme une \u00e9criture illisible. . Le bruit du vent, le grondement sourd de la mer, les cris d’enfants port\u00e9s par les rafales : on n’entend rien de tout cela, et pourtant on entend tout.
\nLa plage avait \u00e9t\u00e9 photographi\u00e9e mille fois. Moreau la photographie comme si c’\u00e9tait la premi\u00e8re fois que l’homme se tenait devant l’oc\u00e9an, d\u00e9couvrant avec stupeur que la terre avait une fin et que de l’autre c\u00f4t\u00e9 il y avait l’inconnu. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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