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Parfois on croit qu’il n’y a rien à voir... rien ne se passe, rien à dire. Mais laissez les choses changer, tolérez qu’elles vous soient ôtées, et vous vous rendrez compte de ce que vous avez perdu. Un être, une paix, une parole, une image même, et tout bascule. Certes, nous avons appris à vivre dans un présent que l’avenir menace... mais si tout est menacé (et l’in- quiétude ne devient-elle pas une stratégie politique?), finalement rien ne semble l’être. Or le Ry-Ponet, lui, l’est. Et si ténu qu’il pourrait passer inaperçu. Petit paysage fragile qui est avant tout un paysage d’images. Aucune plus importante que l’autre, aucun instant plus décisif que le précédent ou le suivant. Mais tout compte, dans sa richesse de détail, sa banalité incomparable, sa lumière ; l’impression de tranquillité qui se feuillette, d’une saison à l’autre. Il s’agit d’une poche de verdure perdue dans la ville et menacée par elle; ou par l’oubli, la négligence et par l’appât du gain. Il s’agit surtout d’un dédale de photos dans lequel on s’aventure par strates concentriques, et où se mesurent, s’as- semblent, la présence et l’importance respectives de l’humain, du bâti et de la nature. L’appel du moment qui s’étire, dérisoire et précieux. Ce n’est pas une enquête ou une élégie, pas un parcours ou un acte militant, c’est à la fois plus et moins que cela: une promenade. Où il y a tant à voir, tant à dire! Et qui peut-être nous sera pourtant ôtée, silencieusement, en toute discrétion. Mais pas dans l’indifférence toutefois; car ceux qui, là où il n’y a rien à voir, savent apercevoir quelque chose, étendent les limites du petit Ry Ponet jusqu’à perte de vue, jusqu’à un horizon — fragile, mais vigilant. —E.d’Autreppe