Et un jour nous sommes nées. Dans une rose, à la ville, à la campagne, sur la banquette arrière d’une voiture, dans une baignoire, un hôpital public… Produits de l’amour ou du hasard, chéries ou pas, une chose est sûre, notre histoire est notre histoire. Elle nous suit, elle nous attache, elle nous détache… Qu’elle nous ait rendu fières, honteuses, reconnaissantes, névrosées, allumées ou à peu près dans les clous, elle est notre héritage. C’est de cela dont il est question ici. De femmes et de leur popote plus ou moins digeste concoctée à partir des ingrédients que leurs parents leur ont laissé. Du piquant, du salé, de l’amer, du sucré parfois, du tendre, du coriace, du un peu avarié qu’on tente de faire passer à coup d’épices. De femmes dont le parcours nous interroge sur notre place dans l’héritage familial, notre quête d’identité, la transmission.